UN MUNDO

Un mundo
como una piel
que al tacto
no produzca escalofrío.

-Antonio Orihuela

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L’ARBRE VELL

BON DIA DE L’ARBRE

En la ciutat hi ha una plaça
i en la plaça un arbre vell.
En l’arbre hi ha la tristesa
de saber que és el darrer.
Abans n’hi havia molts d’altres,
ara tan sols queda ell
com un record que s’apaga
entre el ferro i el ciment.
Diuen que volen tallar-lo,
que molesta, que el seu verd
trenca l’estètica pura
dels edificis que té
voltant-lo, voltors altíssims
a punt de menjar-se el cel.
Que al lloc que ocupa podrien
aparcar vint cotxes més.
Que és la casa on s’arreceren
centenars de bruts ocells
que ningú recordaria
si no fos perquè viu ell…

En la ciutat – algú conta –
hi havia fa molt de temps
un arbre gran i molt trist
que se sabia el darrer
i plorava fulles grogues
en la tardor, i a l’hivern
es despullava i cantava
estranyes cançons al vent.
Quan venia primavera
despertava les arrels,
oblidava un poc la pena
i obria el somriure verd
que en estiu era rialla
que et feia sentir-te bé
quan, fugint del sol, entraves
en el cercle tou i fresc
del seu regne que assetjaven
cotxes, finques, fum, diners.

Quan el tallaren plovia.
Ja no he vist ploure mai més.

-Marc Granell

TINTA

Mi otro abuelo
estuvo preso en Oviedo.
En la cárcel provincial.
Después de la guerra.

Todas las mañanas
colgaban una lista
en la puerta de entrada de la cárcel.

En esa lista estaban escritos
los nombres y los apellidos
de todas las personas
a las que el día anterior
habían puesto contra el paredón
o dado muerte
mediante garrote vil.

Imagínate a tu abuela,
me decía mi padre,
sin saber leer ni escribir,
conmigo en brazos,
preguntando a gritos
a las otras mujeres
si tu abuelo
se había convertido

en tinta.

-David González

CANCIÓN DE AMOR PARA UNA DIOSA

Apoyá en el quicio de tu tontería
te balanceabas con swing de modelo,
mientras yo te hablaba tú me sonreías
con indiferencia moldeándote el pelo.

Bebías cerveza.
Eran las tres menos diez.
Te dije: ¿tienes prisa?
Respondiste: ¿para qué?

Mi casa está sola
si quieres venir,
en su caracola se escuchan las olas
del mar de Madrid.

Fumaste de gorra
Sentada en mi cama,
Arropé con besos
Tu cuerpo de arena.

Yo era una ventosa fundido
en tu espalda,
tú te humedecías
como una sirena.

Cerraste los ojos verdes,
Y apagaste la luz
que alumbraba en la mesilla
tus senos de seda y tul.

Mi casa está sola
si quieres venir,
en su caracola se escuchan las olas
del mar de Madrid.

-Santiago Gómez Valverde

FREELANCE

Una parella llogant una cambra bruta en un hostal de mala mort.
Un mort encastat entre els ferros d’un cotxe i les restes de l’èxtasi.
Un polític d’ànima corrupta acusat de malversacions i prebendes.
Viure és resistir.
Dos adolescents fent l’amor apassionadament en un automòbil.
Un grup de joves cridaners i gargallosos reunit al portal d’una casa.
Un meteorit travessant la nit amb una ràfega de foc apocalíptic.
Viure és no desistir.
Un ancià sense rostre i sense sostre en un menjador d’indigents.
Un cos rígid i pútrid rescatat a les platges d’un paradís no trobat.
Un boig amb un fusell retallat obrint foc en una escola.
Viure és resistir.
Una colla d’skins calant foc a la cambra de la tolerància.
Unes màquines arrencant les arrels i la primavera del paratge natural.
Unes lleis hipòcrites i sense justícia cisellant la veu de l’Egunkaria.
Viure és no desistir.
Uns bròquers que esquilmen, cínics, les espigues del tercer món.
Una adolescent embarassada que es dessagna en una clínica il·legal.
Una proclama homòfoba contra la llibertat i els desigs.
Viure és resistir.
Un camell i un delinqüent alliberats sense judici i sense càrrecs.
Els camps i les cases cremats entre un bosc descurat pel bocamolls.
Una constructora que especula amb els ullals de la terra i el seu flaire.
Viure és no desistir.
Un periodista mort en una guerra sense sentit i sense el nostre nom.
Unes immigrants venent el seu sexe en el cotxe d’un pàrquing.
Dos novençans amb la vida i la casa hipotecades per sempre.
Viure és resistir.
Un malalt en una llista d’espera on el dolor ha oblidat el do de l’eternitat .
Una llengua malmesa per tots aquells que menystenen ecos i nissagues.
Uns poetes sense res a dir i amb uns mots sense carn sota el seu nom.
Viure és no desistir.

-Manel Garcia Grau

CO-2251-K

Ten cuidado
no hagas ruido

¿qué pasa?

Creo que hay un tío
ahí fuera

debe ser un maníaco
míralo está ahí agachado.

Será hijoputa

¿qué hago?

¿Qué qué haces?
Ponte las bragas
y vístete

yo cojo las llaves
y arranco deprisa
no vayamos a salir
en este poema.

-Pablo García Casado

PRIMERAS LETRAS

De los topos, aprendimos a hacer túneles.
De los castores, aprendimos a hacer diques.
De los pájaros, aprendimos a hacer casas.
De las arañas aprendimos a tejer.
Del tronco que rodaba cuesta abajo,
aprendimos la rueda.
Del Tronco que flotaba a la deriva,
aprendimos la nave.
Del viento aprendimos la vela.
¿Quién nos habrá enseñado las malas mañas?
¿De quién aprendimos a atormentar al prójimo
y a humillar al mundo?

-Eduardo Galeano

DAVANT L’ESPILL

M’agradaria poder mirar-me a l’espill un dia
i no pensar en tot el que hi ha de més
o en tot el que falta,
encarar-me amb valor al meu réflex i dir:

“Aquesta sóc jo, la que està ací.
No sobre quilos ni falten centímetros
ni cal que em compare
amb estrelles de cine.

Aquest és i será el meu cos
per molt lluny que estiga de la perfecció.
Podré canviar el color dels meus cabells,
dels meus llavis i, fins i tot,
el de la meua pell.

Però res d’això no servirá
si no deixe de buscar
absurdes belleses ideals.

La perfecció no és per a mi
és estàtica i avorrida,
enemiga del canvi i de la vida!”.

“Tot això sona molt bé”
em contesta el meu réflex.
“I ara què faràs?”
Em pregunta intrigat.

¡Posar-me rimmel,
que se m’ha oblidat
i llançar-me a navegar
a bord d’aquest cos
tan perfectament imperfecte
que m’ha tocat.”

-Alba Fluixà

NIÑO CON ROSAS

Sucedió en el recinto de una casa decente.
En el seno de cierta familia
comedida y honesta a través de los años.
Un hogar respetable,
todo se hacía de manera discreta
y el sofá de la sala recogía amoroso
distinguidas visitas
bajo el bello retrato del abuelo ministro.

Nació el niño a su hora.
Correctísimamente.
Con el llanto obligado.
(Quizá un poco más suave de lo que es la costumbre.)
Pero todos lo vieron.
(Se notaba enseguida.)
En vez de ojos, tenía dos magníficas rosas.

Qué cruel desconcierto en la honrada familia.
Se quedaron atónitos.
Con un tanto y un cuanto de terror y vergüenza.
El papá, funcionario, personaje importante
era el más afectado.
Con los brazos en alto hizo malos pronósticos:
«Esta criatura no valdrá para nada.
No entiendo, dos rosas para andar por el mundo…»

Se olvidaban mirándole, se olvidaban de todo.
De lavarle y vestirle.
De ponerle en el pecho.
El seguía llorando por sus rosas. Seguía
dulcemente llorando.

Fue la madre la única, ya un poquito repuesta,
que no hizo aspavientos ni extrañó lo más mínimo.
Tomó el niño en sus brazos, lo meció tiernamente.
Le besó las mejillas.
Le tocó los cabellos.

Sonrió al funcionario. «No te enfades. No es nada.
Es un niño precioso.
Vera cosas divinas.
Olerá a primavera.
Y además siempre es bueno tener rosas en casa».

-Ángela Figuera

EL MESTÍS

Set gitanes i tres negres,
quatre torques, quinze mores
i una filipina
decidiren baratar tots els bressols.

Negre, blanc,
groc i torrat,
remenat i barrejat.

Cabell rull i cabell llis,
ulls rodons, ulls inclinats,
nas en punxa, nas arromangat.

Que bonic, que bonic
que és el mestís.

-Isabel Clara Simó